Bolo de chuva

Um mar voador e uma represa invisível
se embolam no céu de um sul outonal.
Um dilúvio brasileiro derrama as semanas no chão,
amassa as nuvens com farinha e argila...
campo, fermento, cimento, vedante
e rios correndo nas ruas da capital...

Como massa de bolo à espera do fogo,
o gosto queimado das matas fermenta.
Não é doce, não é macio,
é lenha cinzenta!
Não há açúcar que adoce o café,
falta canela para salpicar no fubá,
no verde insosso dos desertos de soja,
no amargo de um tempo sem estação...